Le jour, ils sont les refuges de ce qui vole et chante, les points d'ancrage des âmes voyageuses, les terrains de jeu des enfants aussi légers que les oiseaux.
La nuit, ils se transforment parfois en spectres qui effraient les égarés solitaires.
A l'aube, quand on les brûle, bien secs, ils redonnent espoir aux rêveurs qui se réveillent comme aux frigorifiés qui rentrent chez eux, ravivant la flamme de l'âtre et apportant de la lumière dans le foyer.
Les arbres ont l'écorce dure et les racines profondes des êtres d'envergure. Leurs bras, vastes et augustes, étreignent les siècles. Indifférents aux brises qui passent, indolores, seules les tempêtes sont à la mesure de leur destin.
Pleins de sagesse et de majesté, ils adressent au ciel leurs pensées immémoriales. Et laissent à la terre leurs feuilles fertiles, aux sangliers leurs fruits amers et aux hommes leurs trésors sucrés.
Ces vaisseaux immobiles naviguent en silence dans leur océan de mystère avec des lenteurs de géants endormis.
Et quand ils ne se fracassent pas contre le sol, de temps à autre, ils vivent encore longtemps après nous qui les voyons résister aux décennies, pour plonger dans des futurs hors de notre portée.
Comme s'ils partaient à la découverte d'un monde lointain. Afin, du haut de leurs branches vertigineuses et de leurs troncs sans âge, de se mesurer à l'éternité.
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